PHOTOPRESS IS MY LIFE

Pies en la sala de espera

2007-10-21T01:06:00.000-07:00

Historia de unos pies... casi descalzos.
La tarde transcurría sin grandes sorpresas. Una sala de espera, empezaba a vaciarse de personas anónimas, movidas todas por el deseo de recuperar su coche, después de una revisión mecánica.
El murmullo generado por conversaciones ausentes, no hacia mas que disminuir al tiempo que llamaban por megafonía a una persona y esta, con la sonrisa en los labios se despedía de su interlocutor…
.-Bueno, ya me toca. A ver si me lo han dejado bien?
Y dirigía sus pasos hacia el taller para retirar, previo paso por la caja, su vehiculo. Así pasaron casi dos horas, donde un libro entretenía a una joven al tiempo que su teléfono no dejaba de sonar, interrumpiendo el capitulo de rigor. Sus pies, habían adoptado todas las formas posibles en una sala de espera.

Meditación

2007-10-20T06:59:00.000-07:00

Dicen que las estaciones menos severas, es cuando uno puede disfrutar realmente de los paseos matinales sin esperar ningún prejuicio por el simple hecho de pararse un rato a tomar el sol.
El verano es cada vez más caluroso y el invierno imprevisible en los últimos tiempos. Afortunadamente aun hay países y rincones que mantienen un microclima, casi siempre cerca del mar, donde la primavera es agradable y el otoño una explosión de color.
Hoy mismo, quizás aún no eran las tres de la tarde pero era el momento adecuado para disfrutar de una siesta o en su defecto dejar que los suave y casi tibios rayos de luz nos acaricien al tiempo que cerramos los ojos y nos dejamos llevar...
Soñar siempre es posible y hoy quizás mas.

Monstruo marino

2007-10-19T06:54:00.000-07:00

Pasaban pocos minutos de las doce del mediodía cuando un vigilante de la playa alerto a los bañistas del peligro que les acechaba. La gente tiene una tendencia maliciosa a perder la calma en situaciones extremas.
El animal parecía prehistórico por la agudeza de sus aletas. Seguía desafiante a pocos metros de la que hasta hacia unos minutos estaba considerada una de las mejores playas de la costa del pacifico. Sus arenas blancas y la temperatura del agua hacían de la bahía de Santa Rosa uno de los principales lugares de veraneo.
Nadie sabe a que tipo de escualo pertenecen las aletas que se vieron casi por veinte minutos. Tal como vino… desapareció. El misterio que envuelve la visión de ese día es inolvidable para algunos. El miedo a lo desconocido atenaza a los lugareños. La gente le teme. Los turistas han desaparecido. Solo queda este testimonio grafico de un bañista que lo inmortalizo.

Imagen de un parque

2007-10-18T10:26:00.000-07:00

Un sitio donde nada sucede, Todo es normal. Unos niños jugando a fútbol, con una portería improvisada entre dos cabinas de teléfono. Una pareja de enamorados, besándose a escondidas en el rincón más solitario del parque. Dos abuelos, intentando convencer a un tercero de visitar el casino el día que cobren la pensión. Una joven leyendo entre sonrisas un libro sobre feminismo. Un ejecutivo solitario, comiéndose un sándwich en su tiempo de almuerzo. En el puesto de los periódicos, unos clientes hablan de política animadamente, aunque no se ponen de acuerdo. Bajo la pérgola central, se venden los últimos helados de la temporada…
Lastima que solo podía hacer una fotografía y he tenido que decidir por lo que veis. Mañana volveré.

La vida es arar y arar...

2007-10-18T10:23:00.000-07:00

Nadie le había explicado que la vida no era fácil. Al cumplir siete años, revolviendo unos matorrales en medio del bosque, una vieja granada, le voló la mano izquierda. El había oído de cosas que no se debían de hacer y menos tocar, pero que le vas a explicar a un niño a punto de cumplir los ocho.

Hoy en día, cumplidos los veinticinco, trabaja en el campo. El gobierno no contempla ciertas ayudas para los discapacitados. Alguien del poder ejecutivo dijo en una cena con los sindicatos… Si no ven bien de un ojo, que miren por el otro lado.

Abel, no cree en nada. Ni en Dios, ni la patria, ni el honor a la bandera. Mucho menos en las personas de sonrisa fácil que amparados en la necesidad de un pueblo, sonríen a cambio de engaños que nunca se cumplen a manera de promesas.

Solo cree en su trabajo y su viejo caballo al que llama cielo y cuida como si fuese su propio hijo.

Vida muerta

2007-10-15T10:14:00.000-07:00

Solemos pensar en aquello que por estar lleno de vida nos hace sentir bien. La vida suele aferrarse aunque solo sea a un hilito inconsistente como si fuese su última esperanza. La vida llega sin mucho sentido. La vida se va sin sentido aparente. Solo los filósofos lo tienen fácil. “Todo lo que empieza, termina”.

Una frase elocuente para marcar el gran final de un suceso, objeto o incluso la vida. “No se puede concebir la vida sin la muerte”. Y así vamos llenando páginas y páginas. Que cuando trasladamos a nuestra propia existencia la llenamos de olvido.

Y al final, alguien nos dice… “Es ley de vida” o la mas caótica de todas… “Polvo eres y en polvo te convertirás”.

Elementos inertes

2007-10-12T10:10:00.000-07:00

Los elementos

Unas piedras, pequeñas y sin ángulos concretos. No hay dos de iguales pero esto ya no es ninguna novedad. Un viejo tronco, con sus heridas visibles y el certificado de sus años felices para que todos contemos los años vividos.

Un viejo trozo de hierro, torneado por un operario de mono azul y manos diestras, dando le la forma necesaria para llegar a hace su función fura la que fuese. Los elementos externos hacen el resto El aire y el agua oxidan el hierro. El propio tiempo hará del viejo robre astillas que se desmenuzaran sin prisas y esas pequeñas piedras robustas serán devoraras por el propio entorno. Todo será olvidado dentro de unos años.

Indecisión

2007-10-09T10:06:00.000-07:00

Saber decidir.

Levantarse por la derecha de la cama o quizás por el otro lado. Quizás ponerse en primer lugar el calcetín izquierdo o mejor el del otro pie.

Cuando de mañana ya empiezan las dudas, que mas puedes esperar de las próximas horas. Pues solo dudas. Tremendas encrucijadas en tu vida a menos que seas una persona resolutiva con grandes dotes de iniciativa.

Esta mañana una persona ha estado casi tres horas delante de esta señal. Sin saber que hacer. Con pequeños movimientos de cadera, que parecían indicar la dirección que iba a escoger. Por momentos parecía que resolvía por alguna opción. Pero no. Las dudas fueron tantas que después de tanto tiempo, se dio media vuelta y regreso por donde había venido. Quizás algunas señales… provocan ciertas vacilaciones.

Se venden

2007-10-06T06:50:00.000-07:00

Le habían hablado que uno que vivía cerca del manglar, que se vendía su pequeña embarcación a remos. No fue fácil llegar hasta la casa del viejo y simpático don Martín. Aparentaba unos setenta años, pero podían ser ochenta o sesenta. Nunca se sabe y mejor no preguntar aquello que no te dicen.
.-Como se llama Usted?
.-Me dicen Martín de martín pescador, el pájaro ese que pesca, sabe?
.-Ahhhh… imagino que será por que usted es pescador como el pájaro?
.-Ahora solo soy un viejo que ya no pesca. Solo me como el pescado que me traen.
Viejo y simpático. De conversación agradable y amena. Mil anécdotas en media tarde salieron de sus labios. Media botella de vino y cinco o seis pipas de tabaco negro brasileño, que alguien le trae de vez en cuando y el consume con verdadera pasión.
.-Y cuanto quiere usted por la barca?
.-La que esta sin pintar diez y la pintada veinte dólares.
.-Sabe que le digo, don Martín… le doy diez dólares, me voy a dar una vuelta cuando suba la marea por el manglar, si traigo pescado lo comemos y seguimos hablando… y mañana cuando me marche le regalo la barca otra vez.
.-Esta usted loco!
Exclamo mientras me daba el remo…

Universo

2007-10-05T06:26:00.000-07:00

Unos dicen que el universo, se expande, otros lo contraen como si fuese un cuello de botella. Hay quienes aun sueñan el poder viajar a través de innombrables espacios. La eternidad siempre va cogida de su mano y no por eso dejamos de pensar en el.
Quien trazara el primer mapa oficial del Universo?. Será quemado por hereje? Históricamente a los que se han dedicado a hacer nuevos mapas o darles redondez a la tierra, no les ha ido demasiado bien.

Esperemos que esta aportación fotográfica del primer mapa no oficial no sea un mal presagio para el autor.

Otoño

2007-10-04T04:36:00.000-07:00

Según cuentan, en ciertos lugares, hay una época del año, donde suele desparecer el color verde. Como si la misma naturaleza lo hubiera borrado de un plumazo. “Zas… y ya no esta!” La gama cromática se vuelve de unos colores agradables a la vista, a la vez que le sientan bien al alma.
Los ocres, el color tierra, los granates oscuros, los tonos suaves... dorados, amarillos y algún que otro rojizo anegan de lagrimas los ojos del poeta primerizo, mientras su mano temblorosa, hace rimar palabras en una cuartilla blanca en blanco.

“Me pierdo en tus anhelos,
Llenos de bondad y misterio
Camino a pasos largos
Siguiendo tus huellas en el sendero de los ocres imaginarios…
Escribo poemas… entre lágrimas de mis amigos.
Gotitas que sin ser de sangre
Vuelven rojizo mi camino.
Caen mil hojas ocres
Y otras tantas doradas,
Las mece el viento de tu sonrisa,
Mientras alegran mi alma”.

Fragmento de “Ocres… otoños de calma”

Samantha y su ventana

2007-10-03T04:02:00.000-07:00

Samantha es una niña aun pequeña. No llega para asomarse a ver el mundo que le espera detrás de la ventana. Pero cuando sus oídos perciben alguna cosa fuera de lo normal. Salta sin cesar para ver que sucede.
Las paredes de su casa son de madera. Una casa sin planos ni arquitecto que ejecute la obra. Solo cuatro que entienden y uno que corta las maderas lo mejor que puede. Así se hacen las casas y se reconstruyen los pueblos después de alguna tormenta grande.
Mientras, la pequeña Samantha, sigue dando saltos. Inquieta por el ruido de que hace mi camara cada vez que disparo con la intención de que salga su cabeza en la ventana.

El embarcadero

2007-10-02T03:46:00.000-07:00

Anselmo es un indígena de la etnia de los “Teribe Naso”. Presume de tener la sangre limpia. Nadie de sus antepasados se ha casado con cualquiera que no fuere un autentico Teribe.
Hoy en día, tiene una pequeña embarcación. Una “panga”. Con ella, remonta por dos horas el caudal del río “Teribe”, hasta llegar a su comunidad. No siempre es posible. Y mas ahora con la época de las lluvias.
.-Es arriesgado. Muy arriesgado. Pero hay que subir como sea.
Mucha gente lo espera en el embarcadero. Dicen que es el mejor. Conoce el río y sus secretos. Sus espacios por donde navegar rápido. Su poco calado, donde navegar a remo.

Faltan treinta dias...

2007-10-01T01:25:00.000-07:00

Empieza la cuenta atrás. Treinta días para el uno de noviembre. El día de todos los santos para unos y el día de todos los muertos para otros. Así son las cosas. Una jornada especial para los sentimientos. Para el recuerdo más emotivo y también para tener en presente la historia mas estremecedora.
Cuando alguien muere, dice un viejo filósofo oriental que todos pierden. Menos la eternidad que gana un adepto.
La vida siempre continúa. El sol vuelve a salir y en el parque hay pequeños pajaritos que parecen los mismos que en la primavera pasada. Así es la vida… Así la vivimos.

La pelota y la playa

2007-09-30T17:59:00.000-07:00

Tres posibles verdades...
1. Uno se encontraba en la playa. Un día entre semana con la novia de toda la vida. El mar estaba en calma. Era como un espejo donde se reflejaba el alma. Su novia nadaba, sonreía y el sol acariciaba su espalda. La boya roja indica donde se ahogo la esperanza y el amor empezó a hacer aguas.
2. Uno fue solo a la playa. Era un jueves que no trabajaba. Se tumbo en la arena blanca y dejo que el sol, tostara su espalda. Un vendedor ambulante le trajo una margarita. El sol de media tarde le hizo ver a una grácil muchacha nadando entre el azul del agua. La boya roja indica el lugar donde vio por primera vez a la novia de toda su vida.
3. Uno, paseaba solo como siempre por la playa. La camara en mano como si fuese la prolongación del brazo de su amada. En la arena, nadie tomaba el sol esa mañana. Era demasiado temprano para estar sobre la arena blanca. Siguió andando, mirando, observando como todo cambiaba. Hasta el punto en que su vida a alguien le gustaba. La boya roja indica el lugar donde nunca pasa nada… solo, el clic de una cámara.

Fantasia oriental

2007-09-29T01:53:00.000-07:00

Se enamoró de sus medias, también de su falda con mil pliegues de fantasía. Incluso de la ropa interior, que solo intuía. De una blusa que casi no se veía. Su chaqueta naranja y la docena de dorados botones que la adornaba, de sus labios carnosos, generosos. Esos ojos achinados de magia, su nariz de corte varonil. Boxeadora, seductora. Gráciles pies con zapatillas azules de ballet y esa forma tentadora de llevar la botella.
Una mañana para pasear. Caminar despacio a cualquier lugar. Cruzarse con mil personas… solo andar.
Fragmento de la novela corta: Recuerdos del viejo Zurich.

Trescientas cuarenta y seis tejas

2007-09-28T07:39:00.000-07:00

En un coloquio sobre arte, uno de los asistentes le pregunto a uno de los artistas que exponía sus obras...
.-Por que le gustan tanto las tejas?
.-Creo que me gustaría ser una gota de lluvia y descansar sobre ellas, o quizás el mismo viento para jugar con sus formas redondas... Podría decir mil respuestas.
Lo cierto es que cada vez se formula una pregunta, la respuesta nos puede dejar indiferentes por la simplicidad de la misma. Pensativos por la profundidad del razonamiento o confusos por la misma explicación. Ahora bien, hay una contestación que nos puede causar perplejidad, por la absurdez de las palabras que la componen. Quizás el que pregunta, provoca esa reacción, donde lo absurdo, lo burdo y lo grotesco se dan la mano.
La verdad es que tienen algo de especiales.

La mirada triste

2007-09-27T07:22:00.000-07:00

Un verbo suele definir siempre una acción conjunta donde el sujeto suele ser el protagonista. Nosotros hubiéramos o hubiésemos globalizado? Buena pregunta ante tanta incoherencia mundial. La lucha por aquello en lo que no estamos de acuerdo debería de ser más práctica y no tan drástica a nivel físico. Si protestamos contra el capitalismo por que vivimos en el? Si no estamos a favor de la pobreza, por solo nos conmueve el corazón una imagen como esta? Países que van de modernos, facilitan el salvoconducto a ciertos indígenas para que puedan practicar la mendicidad en el país vecino.
La globalización es un medio, pero nadie sabe de su eficacia ante tanta injusticia.

Hotel sin reservas

2007-09-26T07:06:00.000-07:00

Una noche cualquiera y unas sabanas que fueron blancas. Amanecer después de litros de alcohol, besos perdidos y recuerdos que no puedes ubicar. La vida de un viejo rockero, sus cuerdas de guitarra, sus lamentos sin par. La noche me trae tu recuerdo, tus caricias temblorosas, mi mano sentía tu palpitar. La noche vuelve a ser eterna en ese viejo hotel donde le diste sentido a mi vida, donde te deje durmiendo para nunca mas volver. Solo el recuerdo, tu piel, el aroma de tus besos… Solo tu nombre, Raquel.
Fragmento de la letra de una canción llamada “Hotel Palace 66”.®

Fonetica

2007-09-25T07:02:00.000-07:00

Lorito, Lorito, lorito… Repetía sin cesar en su animo de hacer hablar a ese simpático ejemplar. Cada mañana, como si fuese un maestro de primaria, se sentaba delante de el y empezaba su lección de palabras sin sentido aparente…
Bonito… Booooonito. Lorito booooooonito.
El animal se lo miraba con resignación aparente, al tiempo que de vez en cuando dejaba salir algún sonido gutural para regocijo de los presentes y orgullo de don Silvestre.
.-Habéis oído como habla mi lorito. Lo habéis oído?
Preguntaba a quien tenia la inocente osadía de pararse de detenerse por unos instantes a observar las clases impartidas de fonética para loros.
En la puerta de don Silvestre, un rotulo elocuente así lo decía: Se enseña a hablar bien a loros y cotorras. "Entrada gratuita".

La lechera

2007-09-24T06:59:00.000-07:00

Hace poco cumplió cincuenta años. Desde los siete, hace el mismo trabajo. Se levanta a las cinco de la mañana. El sol sigue recostado en el este. Sus manos acarician las ubres de sus siete vacas sagradas. Las ordeña con vehemencia sutil. Llena la lechera de veinticinco litros y el resto para su consumo y elaborar sus quesos. El abuelo de su padre, ya los hacia. Una tradición familiar. Una manera de vivir.
.-Si sabes hacer algo… para que cambiar
Y siguió removiendo la leche con unos movimientos acompasados. Hoy hacia mantequilla.

Homenaje a "Marcel Marceau"

2007-09-23T06:55:00.000-07:00

http://www.marcelmarceau.com/

Yo soy aquel

2007-09-22T06:50:00.000-07:00

El gran mito viviente vuelve otra vez. El siempre eterno Ráphael. Un personaje que nació con una sonrisa perenne y unos gestos que hicieron famosos y tolerables a más de un cómico penoso en sus inicios malabares de la sonrisa fácil. “Yo soy aquel” solía repetir una y otra vez con la americana al hombro y su cara llena de niñez rebelde de los setenta. La prensa con críticas dispares, se dejaba llevar con los movimientos enérgicos de sus manos y sus desmanes ahora recordados.

http://www.raphaelnet.com

Perfumeria fina

2007-09-21T06:45:00.000-07:00

Por fin... es viernes. Susurra Lola entre una sonrisa de complicidad y deseo. La excusa perfecta para preparar una salida mañana a hacer aquello que en algunos lugares denominan “shoping”. O sea, vaciar de saldo la tarjeta de crédito con mil ofertas tentadoras.
Saldrá temprano, así tendrá mas tiempo. Ya lo dice el refrán: a quien madruga...
Descubrió hace unos días, un rinconcito lleno de cosas finas. Lo ultimo, lo mas fashion y lo que mejor huele. El aroma de una fragancia para su piel.
Hoy seguramente le costara conciliar el sueño. Esta impaciente.

Cuatro pasos

2007-09-20T01:30:00.000-07:00

Caminar cuatro pasos diarios, sin retorno aparente. Las improntas de las suelas de unos zapatos solo buscan el sur. Los vientos templados, mecerán con calma tus palabras, mientras susurran silencios. Nada más real que caminar cada día. Acercar sin prisas tus caricias. Contemplando lo que atrás queda. Se deja y olvida. Viviendo lo que el presente brinda.
Cuatro pasos más por dar, sin plazos de esos que te quitan la vida. Por solo ser cuatro, parecen pocos. Pero al ser diarios, constantes, firmes e inquebrantables. Son muchos. La disciplina hace el resto.
Quizás solo dos meses. Sesenta jornadas por delante.

Vivir el recuerdo

2007-09-19T03:15:00.000-07:00

A pesar que a mi abuelo nunca le conocí, de pequeño había soñado largas conversaciones con el…
.-Abuelo cuéntame esa noche en el hotel Ritz
.-Pero… otra vez? No se cuantas veces lo he explicado.
Respondió con más razón que memoria.
.-Recuerdo el vapor que se levantaba por las calidas aguas de su piscina climatizada, mientras en la calle, la temperatura no era superior a los dos grados centígrados. Nadé dos cortos, largos de la aljibe y la masajista me espera con la toalla en la mano y sus manos impregnadas de aceite caliente para masajear mi espalda. Quizás algo mas.
Mi abuelo sabía vivir bien, o al menos, eso en mis sueños sucedía. Cuando empecé a ser mayor y mi edad ya me permitía recordar cosas de niñez, me acordé de este sueño y esta conversación aparente. Reserve una habitación en el Ritz. La señorita que me atendió, al escuchar mi apellido, me pregunto?
.-Es curioso, hace años, se alojo aquí una persona que tiene su mismo apellido. Mi Madre era masajista y lo atendió en varias ocasiones.
Ante sus palabras y lejos de asombrarme, solo pude decirle…
.-Mama, ya no reconoces mi voz?

La vela roja

2007-09-18T02:53:00.000-07:00

A diario y de madrugada, en el viejo convento, alguien enciende una vela roja. La deja arder hasta su declive y su oscuridad más absoluta. Las viejas paredes, descorchadas de tiempos de fe y gloria, son testigos mudos de este acontecimiento. La gente del pueblo, no se atreve a ir de noche. La Santa Compaña, parece estar presente en tierras lejanas de su Galicia más ancestral. Quizás se volvió viajera por unos días y al apagarse la vela, no encontró, su camino de regreso.
Su lento caminar hace que los latidos del corazón aumenten su peregrinaje místico. Los tiempos están llenos de cambios… pero cada día la vela se enciende sin nadie que se pueda ver a su alrededor.

http://www.mundoparanormal.com/docs/fantasmas/santa_compana.html

El jardinero camaleónico

2007-09-17T01:24:00.000-07:00

Matías es un jardinero poco habitual en Suramérica. Formado con los maestros floricultores de Kyoto durante siete años que vivió en la ciudad nipona. Sus manos son delicadas con las plantas. Acaricia los pétalos y sus ojos casi cerrados lo trasportan a un paraíso de terciopelo, aromatizado por la fragancia de mil flores. Todas distintas. Cada una de ellas con su particularidad belleza. Las mima con esmero casi febril. Habla con ellas y de ellas. En algunos rincones del jardín, unos pequeños altavoces, dejan sonar las notas de un piano de cola en este ciclo primaveral.
Llegó a Japón buscando la metafísica del Zen. Su propia esencia. Un maestro que lo entrevisto solo le dijo unas palabras. Aparentemente sin sentido…
.-Si el pétalo vuela, porque estas sentado en la tierra?
Matías meditó sobre el “Koan” y siguiendo el vuelo del pétalo encontró su camino floral.

http://www.ashidakim.com/zenkoans/zenindex.html

The man of the umbrella

2007-09-16T07:15:00.000-07:00

Un día sin tener nada de importancia es un engranaje de nuestra propia existencia. Pasan rápido y la historia, debería de ser suficiente para que no los perdamos absurdamente. Las discusiones solo son una perdida de la conciencia objetiva para transformarla en un intento vano y fútil de querer tener una razón, a veces absurda.
John Martin, ha sido un profesional de la discusión durante mas de cuatro décadas. -según sus propias palabras-
.-Discutir era como comer… necesario!
Dice en un tono conciso e irónico. Hoy, cercanos los ochenta, habla poco, camina mucho y su rostro serio e imperturbable no se inmuta para nada.
.-Aprendí de las tortugas. Siempre están ahí, tranquilas… lentas pero vivas.

Tiempo olvidado

2007-09-15T06:59:00.000-07:00

La encuesta.

.-Hoy señores, deberán de hacer una encuesta.
Las palabras del profesor don Demetrio Pérez causaron cierta curiosidad a todos los alumnos de segundo año en el aula de periodismo de la ciudad de Santiago.
.-Esta pesquisa indagatoria que tienen que hacer, solo esta compuesta por una pregunta… Que es lo mas triste a nivel visual que han visto?
Toda la clase, comento en los pasillos el trabajo encomendado. Las respuestas de la gente, eran clásicas en su mayoría. El hambre de un niño sudanés. La mutilación de un miembro por una mina antipersonal. La guerra. El incesto. La riqueza frente a la pobreza mas mísera. La contaminación ambiental. El racismo. La ignorancia… Respuestas para todos los gustos. De todas ellas, una se comento por encima de las demás. Una fotografía acompaño el texto…
“Unas flores de plástico, ajadas y descoloridas por el sol, en una sepultura sin nombre”.

La esperanza del siete

2007-09-14T01:37:00.000-07:00

Abrió la puerta de su propia esperanza...

.-Buenos días caballero, en que puedo ayudarle?
Inquirió detrás de un mostrador protegido por un grueso cristal antibalas el dependiente, a la vez propietario de la casa de empeños.
.-Tenia un problema y venia a ver cuanto me podía usted dar por estas viejas joyas familiares?
El oro, las esmeraldas y algún diamante, por pequeño que este sea, siempre son un buen recurso, una excelente moneda de cambio.
La voz temblorosa y el brillo de las alhajas hicieron brillar los avivados ojos pardos del prestamista. Usurero para muchos.
.-Así que tenemos un pequeño problema económico? Vamos a ponerle solución!
Miro con atención todo el muestrario familiar que le había traído, lo peso con una vehemencia que casi exaspera al cliente y le dijo la cifra a ofrecer.

Le pareció correcta la cantidad ofertada. Firmo un formulario con mucha letra pequeña que nadie lee. Contó los billetes de cien dólares que le había ofrecido. Se dirigió a la puerta, dejando atrás el rostro mustio con el que había entrado, encaminando sus pasos con firmeza y determinación al casino. Hoy tenía un buen presentimiento... apostaría al siete.

El siempre eterno bombín de Magritte

2007-09-13T01:40:00.000-07:00

Mi querido Rene... tal como comentamos en nuestra ultima misiva, la salud es motivo de total despreocupación por mi parte. El aire cambiante de los Andes ha limpiado de impurezas mi cuerpo. También mi corazón.
He sabido por un amigo que tenemos en común que has sentido algo especial por una obra de “De Chirico”. Me alegro por este nuevo enfoque que le vas a dar a tu parte creativa. Ayer tarde, nada mas saberlo, consulte las líneas de tu mano (aun conservo copia de ellas) con una vieja bruja, gitana y amiga, la cual ha augurado grandes éxitos en tu pintura.
Un día de estos, nos vemos en Montmartre.
Un Abrazo
Posdata: Como solo tenemos un amigo frecuente, no hace falta nombrarlo.

http://www.magritte.be/

La plática

2007-09-12T01:28:00.000-07:00

Ayer, don Mateo, don Álvaro y don Vicente hablaban de sus cosas. Doña Leonor, sentada en la silla de mimbre que traía cada día de su casa, participaba amenamente de la conversación. Venia con la silla, no por comodidad sino para evitar los dimes y diretes de sus vecinas más cotillas. Los cuatro viudos hablaban de todo. A veces, al situar algo vivido, la memoria les jugaba una mala pasada con la época del suceso, pero alguien lo rectificaba. Los cuatro se conocían de la niñez. Vivian en la misma plaza desde entonces.
.-Lastima… de los que ya se han ido.
Se lamentaba don Álvaro, al tiempo que todos asentían con la cabeza.

Una tarde de banderas

2007-09-11T01:59:00.000-07:00

Una tarde de banderas, lábaros y estandartes. Unos ondean placidamente al viento, otras siembran tempestades, por trozos de tela patrios que se hicieron jirones en mil batallas cuando el dialogo brillaba por su ausencia y se imponía a la palabra la fuerza. A este paso nos tatuaremos blasones en el pecho.
Pasan los años y las banderolas al viento. Como si nada hubiese pasado. Cargas megalíticas en una rutilante lindeza de ideas y sinrazones.
En la calle, los ausentes, pasean placidamente. La brisa es agradable para una tarde calurosa de septiembre.

Las cuatro amigas

2007-09-10T00:18:00.000-07:00

Una mañana fresca de octubre. Cuatro amigas deciden dar un paseo cerca del mar. El tibio sol otoñal acaricia con suavidad la piel. Con delicadeza inusitada. Una vehemencia tal, que parece la mano amiga de alguien que nos quiere bien. Y nos lo demuestra con gesto firme.
Las cuatro, hablan de sus cosas, ríen, y comparten historias que sin ese lazo de confianza desde los tiempos de la facultad, jamás se contarían y mucho menos serian participes de tales confesiones.
El nuevo chico que conoció Inés es la envidia de toda la clase de danza. Por el contrario, Sara sigue con su novia Ana, ya van para tres años de convivencia. Maite, se ha tatuado de nuevo la espalda, cosa que ha gustado a su hombre y Sonia, sigue sin encontrar al amor de su vida… solo individuos que buscan y suspiran por su cuerpo.
El resto del paseo marítimo esta lleno de historias. El sol sienta bien a todos y la mañana es esplendida. Imágenes cotidianas que todos hemos vivido.

Hospital rural

2007-09-09T01:22:00.000-07:00

Casi siempre no sabemos lo que tenemos hasta que las comparaciones, por obvias que son, se vuelven odiosas. Un pequeño dolor puede derivar en un gran sufrimiento si al centro hospitalario que acudimos, nos dejamos influenciar por la primera impresión visual.
Con la comida nos pasa lo mismo. En cambio si nos obligasen a comer con los ojos tapados, seguramente nuestra parte consciente del cerebro ni se inmutaría ante los sabores de muchas cosas desagradables a otro sentido como es la vista.
En cuanto a las relaciones entre hombres y mujeres suele pasar lo mismo. Un buen “wonderbra” con el correspondiente escote animaría al genero masculino a elegir con claridad en donde perder los sentidos. Y para el deseo femenino que mejor que unos músculos bien definidos en lugar de la clásica tripa Cervera.

Somos animales de costumbres. De imágenes y pocas realidades. Solo somos aquello que queramos ser, como dijo cierto poeta y filosofo.

El corredor

2007-09-08T01:20:00.000-07:00

El medico le recomendó largos paseos por la orilla del mar. Que dejara de fumar y el alcohol solo lo usase para desinfectar alguna herida si se diese el caso. Le cambio los hábitos de comer. Nada de grasas ni frituras.
.-Come todo lo que puedas crudo... el cuerpo te lo agradecerá.
Siguió al pie de la letra sus consejos. No se desvió ni un ápice de ellos. Pasaron meses y los paseos se convirtieron en pequeñas carreras que pronto devengaron en hacer todo el largo de la playa. Diez kilómetros de ida. Los mismos de vuelta. La facilidad para correr y la buena salud, le hicieron recordar las palabras del ya hoy, fallecido galeno…
.-Sin darte cuenta, serás una persona nueva. Quieres serlo?

La duda y el silencio

2007-09-07T01:20:00.000-07:00

En varias ocasiones intente hablar con el, pero siempre me daba la espalda y no respondía a mis peticiones...
.-Buenos tardes caballero... que tal estamos?
El silencio por respuesta me hizo insistir, pero ante la negativa, continué bajando el pequeño desnivel que tenia esta calle y me dirigí a la iglesia. No precisamente a rezar, pero si a buscar esa calma que suelen tener todos los templos cuando los feligreses brillan por su ausencia y el párroco esta por otras labores que la de dar sermones desde el pulpito.
De vuelta hacia donde había aparcado el coche, volví a coincidir con el hombre que me daba la espalda, en la misma posición que antes. No sabía si entraba en su casa o salía de ella…
.-En fin “jefe” ya no le molesto mas… me voy de este pueblo y quizás no vuelva más. Nunca se sabe. Que pase una buena tarde.
Mientras me alejaba, lo miraba de reojo, y el seguía igual. Como una estatua de sal cerca de Sodoma y Gomorra. Impertérrito. Inconmovible.
Entre en una panadería cercana y después de unas preguntas sobre el pan, la harina y la calidad del agua, le comente a la amable y paciente dependienta por el sujeto, su quietud y también su silencio, la respuesta me dejo casi mudo…
.-El alcalde lo ha castigado a estar cien horas en silencio y cara a la pared.
Con el pan bajo el brazo, y en silencio procesional, pero con rapidez me aleje de ese pueblo, por si su máxima autoridad castigase tanta palabrería por mi parte.

Fragmento perteneciente a la novela corta: Tardes de lejania

El sueño del pescador

2007-09-06T01:04:00.000-07:00

En un lugar del pacifico, de arena negra y aguas azules, un pescador mostraba orgulloso su principal captura del día. Su técnica, criticada por muchos y prohibida en muchos países se llama “tramallo”. Los peces quedan atrapados, a veces, las especies protegidas… también.
.-Buena captura, jefe!
.-Hace unas quince libras, lo podré vender a dólar la libra
Hablamos largo rato y me invitó a un café en su improvisada tienda de campaña, con unas ramas y unos plásticos por si la lluvia aparecía. Antes de marcharme me confeso…
.-Nunca, me han hecho una foto con un pez en la mano
.-Pues ya tiene una, por cierto, como se llama usted?
.-Por mi nombre nadie me conoce… todos me llaman el de los limones.
Me despedí con tres pargos en mi alforja como pago a mi fotografía. Recién pescados, de una libra mas o menos cada uno de ellos. Compartían espacio con mi libreta de notas. Esta, cada día que pasa huele más a salitre y alguna escama a modo de “colage” pegada en el lomo…

Detalles de una ciudad española

2007-09-05T01:31:00.000-07:00

En tan poco a veces esta todo

Una sinfonía de color, sobre una base amplia de grises. El matiz de unas rallas blancas. Un reflejo metálico ayuda a entender la escena al tiempo que le da armonía. Las figuras reúnen una extensa gama cromática. Su movimiento les da a la escena el equilibrio necesario. Las últimas luces del día hacen el resto.
El negro asfalto y los detalles sin importancia siempre están llenos de vida. No lo crees así. Vida.

Fotografía perteneciente a la serie fotográfica: "La ciudad no es para mi" 06/07 Un pequeño homenaje a la figura de Don Paco Martínez Soria, un actor de los de antes que tan buenos momentos hizo pasar a mis padres.

http://www.donpacomartinezsoria.com/

Nuestra casa

2007-09-04T01:43:00.000-07:00

Jacinto y Lucia

Fue un rayo en una noche tormentosa de septiembre quien derribo de un soplo, mas de noventa años de vida de un nogal. La primera década del siglo XX, los mimos del abuelo Jacinto, hicieron que en poco tiempo, todos jugáramos a su sombra. Las termitas de hoy estaban acabando con su robustez de antaño. Todo el entorno tenía un cierto sabor a vetusto. Una zona relegada por todos. Los hijos no querían volver y los nietos, olvidaron el camino. Solo los abuelos, nietos de Jacinto y Lucia, seguían viviendo el día a día. Recordando sus juegos de niñez, a la sombra del noble árbol, hoy caído. El tiempo pasa sin detenerse apenas. Solo los detalles nos mantienen despiertos… vivos.

La pelota oficial

2007-09-03T01:07:00.000-07:00

Segunda jornada de la liga española. La de las estrellas siguen diciendo por ahí. Unos partidos cargados de polémica y otros de entusiasmo desbordado. Unas aficiones que sueñan mientras otras terminas estrelladas entre si.
Curioso deporte. Diez por bando, mas el portero, intentando meter la pelota en un marco rectangular al que denominan portería, cerrado por una red de pescar merluzas y merluzos. Pero lo que mas llama la atención, es que en un mundo dominado por la tecnología, se siga confiando en las decisiones de un hombre, antaño de negro funesto, hoy de amarillo pollito calimero y su silbato de emergencia. Así como su buen criterio para decidir si la pelotita entro o no entro, como en el tenis. Deporte por cierto, donde el jugador puede reclamar al árbitro el visionar por video, hasta en tres ocasiones por “set”, una jugada que considere confusa o polémica. Nadie se queja de ese “paron” en el juego. Si se aplicase en el fútbol, una cosa esta clara… habría mas elegancia en el juego y menos peleas en la grada. Y aquellos que no les guste la decisión o no estén de acuerdo con ella, siempre les quedaría el juego de la oca o el parchís para polemizar.

Desde el palomar...

2007-09-02T01:39:00.000-07:00

Extracto de… “Carta de una paloma mensajera”...

Desde la torre donde anido puedo ver los cuatro puntos cardinales. Paso horas mirando. Unas veces el sur me atrae más de la cuenta, algunas tardes otoñales es el oeste quien clama mi atención. El norte en sus primeros días de invierno tiene la calidez que perderá en pocas jornadas... pero hoy decidí mirar al este. Los tejados que tantas veces he sobrevolado. Tejas rojas de arcilla, cocidas hace más de cien años en hornos de leña que hoy solo son un mero recuerdo. Un siglo también tienen las paredes que las sustentan. Paredes blancas como el alma.
Es curioso fijarse en los detalles que muchas veces la panorámica no nos deja ver. Las ventanas, unas más grandes que otras. Las persianas, las macetas con sus geranios y esa jaula que alberga a un pobre pájaro que por cantar lo tienen preso. Bueno es reposar y mirar sin prisas. Con esa calma que describe Azorín cuando su pluma empieza a trazar palabras.

http://obrasocial.cam.es/casamuseoazorin/

El "piercing"

2007-09-01T07:22:00.000-07:00

Ella, era una chica normal. Quizás un poco de sobrepeso, pero nada fuera de lo común. Su vida era la clásica para alguien de su edad. La universidad, las fiestas, sus escarceos amorosos y sus ganas de destacar como modelo. Motivo por el cual solía hacer ejercicio a primera hora de la mañana y una segunda sesión a media tarde. Su comida era frugal. Una dieta rica en pastas, carnes a la plancha, mucha fruta y nada de dulces, y menos bebidas carbónicas. El agua era su mejor cómplice. Los primeros “casting” fueron duros. Las decisiones adolescentes marcan el futuro profesional de muchas personas sin saberlo. Ella, por aparentar algo que no era una tarde lluviosa de septiembre, decidió hacerse un “piercing”. Ahora ya sabia que para ser modelo, ciertas cosas pasan factura.

La unión

2007-08-28T03:50:00.000-07:00

Aquel que todo lo une. Ejerciendo el poder de juntar dos partes, hasta que el propio tiempo o desgaste los separe. Quizás los componentes de esta bella profesión, deberían de ejercer como jueces de paz, y dedicarse a casar a las parejas.
Quienes mejor que ellos para saber de uniones y durabilidad de las mismas? Quien mejor para aconsejar los pasos a seguir para que la unión sea casi eterna?
Un buen profesional, solo viendo a los conyugues, sabría si aplicar una soldadura por fusión, aluminotérmica, oxiacetilena, por presión, o tal vez eléctrica por arco. Quizás unas uniones más físicas, como podrían ser mediante remaches, tornillos o pernos. O simplemente unos nudos marineros.

Sea como sea, a quien no le gustaría ser ensamblado por un viejo soldador de quillas de los astilleros del Nervión.

http://www.euskonews.com/0073zbk/gaia7305es.html

Nueva esclavitud

2007-08-27T02:34:00.000-07:00

Comienza la última semana de libertad condicional y vigilada por el tiempo. Se nos van las vacaciones. En la Europa moderna, agosto es el mes de los excesos para todos. Familias completas inician su peculiar éxodo en busca de aquello que en teoría no han sabido encontrar en los once meses restantes del año.
Pero todo tiene un fin. El inicio, ya es historia. El tiempo que todo lo puede pasa su factura inexorablemente. Incluso los filósofos envejecen. Unos con gran elocuencia, otros sin la conciencia en su sitio. Quizás, la filosofía que desprendía ese viejo y añorado cazador chino llamado Derzu Urzala, deberíamos de hacer todos. Retirarnos a la montaña cuando nuestras facultades empiezan a disminuir.
Todos nos recordarían en pleno apogeo. Sin decadencia. Solo esplendor, aunque sea sin hierba.
Voy a comprar una isla, donde se pueda ir a morir en paz. Un cementerio para el merecido descanso de los viejos elefantes. Hay que aprender siempre de los que mas saben.

http://www.miradas.net/2005/n41/estudio/dersuuzala.html

Con los pies colgando

2007-08-26T02:10:00.000-07:00

Las miradas al horizonte se tornaron silencio. Siempre hay un lugar donde las palabras sobran y los gestos adolecen sin rencor, sensaciones antes vividas.
Hoy, la mañana ha sido esplendida. Las pequeñas nubes solo han jugado un rato con el azul del cielo y el rojo amanecer. Juegos infantiles para la retina ávida de cazar instantes de color, magia y misterio.
Las olas, espectadoras privilegiadas, siguen en su palco de honor. Observan lo acontecido y bañan los pies de los amantes extasiados del color que anida entre gemidos y palabras de amor.
Las palabras serán, quizás para algún día gris… que también los habrá.

Mientras, seguimos sentados y con los pies colgando de nuestra inocencia.

El silencio de las maquinas

2007-08-25T01:55:00.000-07:00

Tic, tac... Tic, Tac...
El tiempo superfluo nunca se puede devolver. Se pierde como lo hace un suspiro o un beso lanzado al azar a través de la palma de la mano. Se volatiliza sin mas. No hay ninguna oficina comercial abierta al público, donde uno pueda reclamar el tiempo perdido en su vida, cuando aun nadie le ha hecho ver que solo se vive una vez.
.-Esto se acaba, joven… no hay mas!
Despertar, respirar, desayunar, salir... mas tarde, entrar. Que quiere decir esto? Quien obliga a seguir las reglas?
Alguien sin nombre quiso apearse de este tren absurdo y vivir despacio. Hoy han saboteado su maquinaria central. Todo se ha empezado a detener. En el monitor, una línea blanca indica que el corazón, ya no late.

La balsa de la vida y la esperanza

2007-08-24T01:32:00.000-07:00

Amanece y lo que es día normal de playa para los turistas, se vuelve un día de utopía y esperanza para un solitario balsero. Cuatro troncos de palmera, atados con cuerdas sacadas de un vertedero, lo llevaran hacia un nuevo mundo. En el peor de los casos, solo morirá.
Ernesto Guevara le inculco la filosofía de preferir morir de pie a vivir arrodillado a las necesidades.
Desde la orilla se aleja, sin mirar atrás. Los que lo ven partir rezan para sus adentros una oración terminada en…que la marea, te sea propicia hermano!

Marketing malicioso

2007-08-22T01:23:00.000-07:00

Al leer el periódico no daba crédito a lo que estaba leyendo. Parecía ser que había una oferta inmobiliaria de un terreno a un precio el metro cuadrado realmente ridículo a menos que fuese un error de imprenta o una jugada por parte del vendedor para conseguir posibles clientes, utilizando la clásica publicidad engañosa. En todo caso, que perdería por ir.
Como todas las ofertas, nadie vende por debajo de lo establecido. Así que cuando llego, no le extraño ver una gran hilera de parejas en busca de su nodo de amor y unos afamados vendedores, disculpándose por haber vendido la propiedad ofertada.
No obstante, todos seguían un patrón establecido, típico de las empresas de tele marketing…
.-Señores, sabemos de su dificultad financiera, pero nuestro asesor el Sr. Gilito, les reubicara sus prestamos para poder conseguir la mejor hipoteca del mercado.
El letrero descolorido por la influencia del sol, no dejaba dudas. “Vendido”.

El Dr. Arco Iris... Supongo?

2007-08-20T01:18:00.000-07:00

Hacia casi sesenta años que no se había producido ningún arco iris sobre la capa de la tierra. La sequía era total y solo una planta industrial suministraba el liquido necesario para la supervivencia de la rasa humana.
El titular del periódico digital, (desde que no hay árboles, no hay publicaciones en papel) albergo un poco de esperanza a los que aun soñaban con detener los efectos devastadores del efecto invernadero detectado a finales del siglo XX...
“Un grupo de biólogos dice haber encontrado un micro clima donde la lluvia, aunque en pequeñas cantidades, se da una vez al año. Incluso, se forma un pequeño arco iris, pero con solo dos colores, el gris y una tonalidad de color crudo”.
La noticia viene firmada por el exiguo grupo de National Geographic y su fecha de publicación fue un seis de de agosto del dos mil setecientos setenta y siete.

http://www.nationalgeographic.com.es

Los pétalos de la inocencia

2007-08-15T01:12:00.000-07:00

Era tímido y un tanto introvertido. Se escondía siempre que podía. Nunca salía a menos tuviera la certeza de estar solo. Muchos sabían de el, pero a veces en los poblados las leyendas dejan volar la imaginación y los sueños intentan eternizar algo que la conciencia necesita.
Alguien dijo que de los pétalos vio salir fuego y el estaba enfurecido. Otros habían oído balbuceos en el bosque, donde se respira un silencio sepulcral.
.-Mi abuelo se cruzo con el una tarde de Junio.
Aun mantiene la mirada asustadiza. Sus ojos reflejan algo desconocido. El tiempo transcurrido no ha sido suficiente para sellar el miedo.

http://www.usanetwork.com/series/the4400

La barca de Mario

2007-08-13T01:07:00.000-07:00

Como cada tarde, se sentó cerca de su querida barca. Sin palabras le hablo durante un tiempo sin determinar. Las prisas ya quedaron atrás. Hoy solo vales los sentimientos y el tiempo que queda por delante.
Hace dos días le dio una capa nueva de pintura blanca. La verde aun puede esperar. Y mañana si el tiempo acompaña, perfilara en rojo esa línea que tanto le gustaba a Mario.
Lola, enviudo hace dos años. Mario murió placidamente de un ataque al corazón. Pescando se quedo a la deriva. Unos compañeros, jubilados como el, remolcaron la vieja barca con su cuerpo inerte, pensando, quien de ellos seria el próximo. Hoy, Lola, sigue cuidando la vieja barca… hablando con Mario como si nada hubiese ocurrido.

Abierto por vacaciones

2007-08-07T00:56:00.000-07:00

El día había sido bueno. En poco más de dos horas habían vendido las nuevas colecciones recién traídas de los principales centros de la moda. Milán, Paris y Nueva York, habían adelantado sus colecciones. La ausencia de primavera hizo el resto. La gente, salio a la calle con el único deseo de renovar su imagen.
Esta temporada, la moda pasaba por el concepto de ropa usada. Evidentemente era nueva, pero envejecida en una nueva sensación que había hecho furor en las pasarelas internacionales.
En la tienda, pocas personas quedaban. Algunas vacilantes y alguna fisgona para ver de cerca aquello que no se podía permitir.
.-Solo le quedan estos cuatro modelos?
.-Así es, y si no se decide rápido, la señora del mostrador esta interesada en los mocasines.
Ante la posibilidad de perder la compra, y con la seguridad de su fiel American Express se hizo con el preciado objeto. Un nuevo culto al deseo.
La señora del mostrador, estaba indignada por haber perdido la compra. Su dependienta asignada la calmaba diciéndole…
.-No se puede dudar en estos momentos. Me sabe mal, pero…
.-Tienes razón jovencita. Dame los otros tres pares de sandalias y la colección de peines!

www.hola.com/moda/pasarelas/

Hasta...

2007-07-31T13:20:00.000-07:00

Vi salir a mi vecino como de incógnito. Queria pasar desapercibido. Un bermudas de flores inclasificables, una camiseta de tirantes, una gorra de los “Raiders” y dos maletas no muy grandes.
Se nos fue de vacaciones. El día anterior compro una camara de fotos desechable. En el tendedero de ropa, habían colgadas treinta camisetas. De todos los colores. Rojas, verdes, amarillas, azules… con lemas tan simpaticones como hirientes para los demás… “trabajando? Yo de vacas” “Si trabajas en agosto es que eres tonto” “Bonita corbata, yo en chancletas” También las había de topos, de rallas verticales y horizontales, con dibujos japoneses, geométricos y abstractos.
De esta hace mas de tres años… que raro.

http://www.foxtv.es/perdidos/

Derechos humanos ante los juegos Olimpicos

2007-07-30T12:42:00.000-07:00

Dos jóvenes monjes tibetanos, se encontraban meditando. Terminaron el Tchanresi. Dieron varias vueltas alrededor del “Chorten”. La tarde caía lentamente a más de cuatro mil metros de altura. El sol, hacia brillar como nunca el techo de su monasterio. Pronto tomarían un reparador “Tshampa”.
Han pasado cuarenta y nueve años. Hoy un candado y una gruesa cadena de acero, fabricados ambos en China, impiden la entrada al templo.
Los dos monjes, son sexagenarios, siguen meditando, dando vueltas al Chorten de la vida... solo que exiliados en Dharamsala.
El espíritu olímpico de las próximas olimpiadas, sencillamente es parte de la hipocresía y burocracia sin sentido en la que vive la humanidad. Una vergüenza que no nos debería ser ajena. Una falta de ética verlos y mucho peor, competir por una medalla a los derechos humanos.

http://www.tibet.com/

Los suburbios

2007-07-29T12:31:00.000-07:00

Me dijeron de pequeño que el mundo era azul. El cielo es azul me dijo una profesora. Los “pitufos” solo podían ser azules.

.-Te has fijado lo azul que es el mar.

Clamaba Chanquete.

.-Azules son mis ojos, niño.

Repetía IRIS en las calles de Madrid, el día del orgullo gay. La tinta de la pluma es azul. Ate una cinta azul alrededor del viejo roble. Mi vecina tenía una muñeca vestida de azul. El pintor juega con celeste y el cobalto, ambos son azules. La cabina de teléfonos, sencillamente es azul. Alguien pinto la pared de un verde azulado. Pasaste con tu uniforme azul… algunos, aun somos azules.

La azotea

2007-07-28T12:12:00.000-07:00

Desde tu azotea unas viejas tejas de barro cocido descansaban al sol. Colores ocre, pastel, tenues como los poemas dedicados en silencia al amor que no se tiene…
Solo espere, un día me llevo al otro, y así… tres años. El tiempo es relativo. Un segundo puede ser eterno y una vida, etérea.

Miradas

2007-07-27T12:03:00.000-07:00

Las miradas. Me miras, te miran. Te miro y alguien completa el círculo. Siempre el lo mismo. Abrir un libro, leerlo, y después cerrarlo. Salir… entrar. Sonreír y llorar. Subir, bajar. Comprar para vender. Dormir y despertar. Ser un ave o un pez… que debe de ser más impactante, o inquietante?

Dame mas amor

2007-07-26T11:36:00.000-07:00

La almohada aun estaba caliente. Cinco minutos escasos fueron suficientes. Mientras me desperezaba, tú salías con sigilo de mi vida. Hoy eres la reina del látigo. La madame del latex neoyorkino. Un día de estos, dirigiré mil velas a la bahía del río Hudson. La antorcha de la estatua me indicara si estas en el apartamento de Manhattan o bien en la buhardilla del viejo Brocklyn. Prepara la cena. La madrugada vendrá sola.

http://www.matineegroup.com

Eterna juventud

2007-07-25T00:37:00.000-07:00

Las flores seguían llenas de vida. Hacia días que estaban en el jarrón. El clima de la casa y del entorno era tan puro, que ellas podían vivir semanas sin perder su lozana belleza. Su aroma se volvía casi eterno. Embriagando las diferentes estancias. Su color se mantenía radiante como recién cortadas.
Maria, solía hablarles cada mañana, mientras les susurraba palabras llenas de ternura. En la casa, las suaves notas de un piano, tocado enérgicamente por "Glenn Gould" se dejaba querer, interpretando las variaciones Golberg.
Un lugar idílico. Paradisíaco… El valle escondido

La ilusion por un deporte

2007-07-24T05:41:00.000-07:00

Y por que no? Que ley impide hacerse una transfusión de sangre? Quien dice que no se pueden tomar pastillas para aumentar el rendimiento? Acaso la “viagra” esta prohibida en las relaciones sexuales? Acaso no es doparse, comer mejor que tu adversario? Un jugador de fútbol no simula un penalti para ganar? Quien sube al Everest con oxigeno no se dopa? Hace tiempo que se olvido la máxima que dice que lo importante es participar. Hoy en día o ganas o no eres nadie. Todo el mundo hace trampas. Así es la vida.

http://www.sets.es/sets/web/index.html

Hacia el cielo

2007-07-23T18:43:00.000-07:00

Me senté con los pies colgando del atardecer. Deje que las luces me envolvieran como si de tu presencia se tratase. Cerré los ojos por un instante y ahí seguías tú. Ocupando este lugar de privilegio, mirando al destino entre mil colores. Dejándote llevar por tus sensaciones. Emociones, tus valores de la vida, tus ganas de ser siempre tú. Has visto miles de puestas en las cumbres más bellas del planeta. Un día te enseñe este rincón y te gusto. Hoy… he vuelto a saber de ti. Siete meses despues de tu desaparicion. Hoy me he sentado de nuevo, donde un atardecer dijiste…
.-Hago lo que mas me gusta… que mas puedo pedir?

http://www.charliefowler.com/

LA HOJA DOMINICAL

2007-07-22T18:29:00.000-07:00

Dice la hoja parroquial a través de su mentor jerárquico que la fe no se impone. Es más o menos como en el ejército donde el valor, a uno se le supone hasta que se demuestra lo contrario. Creer o no creer. Ser a no ser... esta es la cuestión. Un mundo de preguntas sin respuesta. Donde de tanto esperar, al final, la montaña ha ido a Mahoma. Y unas caricaturas escandalizan a los más puritanos.
.-Hay que hacerlas desaparecer como sea… cueste lo que cueste!
Exclamo el hombre de traje oscuro como los cristales ahumados donde escondía sus ojos, posesos de verdad absoluta y tijera de censura profesional.
.-Han vuelto los ochenta! Viva las fuerzas armadas!

Después del silencio, que provoca cierta exaltación seguimos la reflexión… Hace unos meses, otras sátiras sobre el profeta casi inician una nueva guerra santa. Quizás se avecina una lucha por los Borbones.

Animo Gillermo! Anim Manel!

www.eljueves.es

Huevos y fama

2007-07-21T18:09:00.000-07:00

Mi gallina se ha vuelto loca. Desde ayer, no para de poner huevos. Empezó por media docena pero no se detuvo ahí. He perdido la cuenta. Es más rápida poniendo que yo contando. Mis vecinos han venido a ver el fenómeno. A la vez han avisado a familiares suyos. Estos a amigos. Alguien llamo a la televisión. Hoy el telediario de las tres abre con una foto de Clarita, mi gallina ponedora. Matías Prats, con sus clásicos comentarios elocuentes donde los haya, ha dicho…
.-No ha puesto uno, ni dos, ni tres, ni se llama “Turureta”, sino Clarita y ha puesto…mil!
Es tan meticulosa, que una vez depositado el huevo, lo limpia con agua templada para matar los gérmenes de la cáscara. Además les pone el sello según norma de la CEE donde indica la fecha de puesta, medidas y fecha de caducidad. Un portento de gallina. Quizás si sigue así… la de los huevos de oro.

Despertares de muñeca

2007-07-20T17:55:00.000-07:00

Tienes el cutis suave, terso e hidratado. Una piel sin impurezas. Una belleza impoluta. Una mirada limpia como la de un inocente niño. Unos gestos suaves, delicados al tacto. Hoy mis caricias son para ti. Tus juegos son los míos y esa sonrisa de complicidad que se escapa por la comisura de tus labios, se pierde entre ansias placenteras de verdad.
.-Yo, tu… siempre.
Te susurre al oído mientras mi sueño se desvanecía en un atardecer loco. Uno de esos días que todo es posible, incluso darte vida. A pesar de ser mi mas querida muñeca… de famosa.

Magia Potagia

2007-07-19T06:02:00.000-07:00

En la estantería, más de cien libros aguardaban su turno. Debían ser comprados esa misma semana para no caer en el olvido. Días difíciles se repetían entre ellos. Uno de misterio, un par de amores de juventud, otro de aventuras, uno de recetas de cocina (que parece ser un buen tema literario) una novela que prometía con personajes reales viviendo en el mar y para el mar…
Una voz rota por la angustia se decía para sus adentros…
.-Quien nos comprara ahora?
Argumentos varios que quedaban en un segundo orden, tras el lanzamiento mundial del mago mas famoso después de “Gandalf” o el mismísimo “Merlín”. De todas maneras… “tatachannnnnnnn” me quedo con Joan Tamariz.

http://www.juantamariz.com/queimadas.html

Camino hacia ti

2007-07-18T00:12:00.000-07:00

Cada mañana esperaba unos minutos en el mismo sitio. Un día leía el periódico apoyado en la pared. Otro, se fumaba un cigarrillo, sin filtro mientras seguía observando. Alguien le había dicho que ella solía pasar por las mañanas por el pasadizo de baldosas rojas y paredes acarameladas de cal. No precisaron la hora. Pero eso a el, no le importaba. Solo deseaba verla. Un encuentro fugaz. Un inicio de algo duradero. Era uno de los últimos soñadores. Un romántico empedernido. Un caballero de los que ya no quedan.
Un buen día no volvió mas. Unos dicen que se canso de esperar. Pero, como la joven tampoco retornó, hay quien cuenta que los ve abrazados cada tarde mientras se pone el sol en las terrazas del Café del mar en Ibiza.

http://www.cafedelmar.es/

El enigma del valle

2007-07-17T00:02:00.000-07:00

Todas las hojas de la planta son verdes, menos estas vainas que conservan por siempre su color. Crecen rápido. En tres días tienen ese aspecto tan enigmático. Poco después, desparecen sin dejar rastro. Suelen hacerlo de noche. Aunque algunos lugareños dicen que ante su propia mirada, en el intervalo de parpadear, también se han esfumado. Hay quien dice que estas plantas crecieron a razón de caer unas piedras del cielo. Eso sucedió una madrugada calurosa de marzo.
.-En el cielo algo silbó durante un minuto. Muy agudo, fuerte y seco.
Un poco después, un estruendo terminaba por levantar a los más somnolientos. Desde ese día todo cambio. La gente desconfía los unos de los otros. Solo les une el contemplar el crecimiento de esta planta. Alguien dijo a media voz y media cerveza de más…
.-No son de aquí. Y no desaparecen, solo vueven a casa…
Mientras su dedo índice señalaba el cielo estrellado.

La mirada

2007-07-16T00:09:00.000-07:00

Siempre me interesó su mirada. Me cautivo desde aquel mayo que pasamos en Kenia. La luz reinante, la hacia brillar enfatizando el color en sus ojos. África tiene mucho de especial. Las mañanas eran intensas. El tiempo parecía no tener razón. Solo el atardecer nos indicaba que el día ya lo habíamos agotado. Un poco de descanso y de nuevo la sabana nos esperaba.
Dos semanas que podían haberse convertido en una eternidad. Pero los sueños a veces se desvanecen sin que queramos. Recuerdo esas palabras…
.-Mañana he de coger el avión de regreso.
No suelo preguntar nunca y tampoco lo hice. Al día siguiente fui a pasear. Cerca de la reserva, mis ojos estaban llorosos y este par de búfalos de agua, me miraban incesantemente. Nada que ver con el brillo de sus ojos.

La familia

2007-07-15T21:07:00.000-07:00

En un rincón del malecón. Maria y Carlos se casaron hace seis años. Hoy, cerca del lugar, celebran un día de playa. Dos años después llego Alba y después Aire.
.-Les pusimos nombres vivos. Nos gustan más.
Disfrutaban de unos días de vacaciones.
.-Los primeros en cinco años.
Decía Carlos, mientras dejaba su cuerpo broncearse al tiempo que Maria acariciaba la larga cabellera de su primogénita.

La casa de las sombras

2007-07-14T20:59:00.000-07:00

El abuelo Víctor suele dar su paseo después de las dos de la tarde. Nunca lleva reloj. Busca pequeños detalles en su ciudad. Se fabrica con sombras su propio reloj de sol.
.-Si quieres te enseño.
Me dijo una tarde de febrero.
.-Claro que si, Don Víctor. Que tengo que hacer?

.-Muy sencillo ven a pasear conmigo.
La siguiente tarde, me enseño los secretos de las sombras. Las farolas, los árboles, las señales de trafico… todo aquello que estaba erguido y clavado en el suelo, servia para saber la hora.
.-Cuando cojas experiencia, hasta de las sombras planas sacaras conclusiones.
Sus palabras siempre eran un acierto. Un día, sin querer lo comente con una profesora de un colegio cercano.
.-Interesante... un día de estos podría llevar a mis alumnos.
Desde ese día, sus paseos en soledad se volvieron como recorridos facultativos en la parte vieja de la urbe. Siempre caminaba alguien con el. De vez en cuando, algún turista curioso, pensando que enseñaban la historia de los edificios, se acercaba y preguntaba con timidez…
.-En que consiste el Tour turístico?
Don Víctor, sonreía y les decía…
.-Síganme y aprenderán el maravilloso mundo de las sombras y el tiempo.

Atadura

2007-07-13T15:15:00.000-07:00

Una mañana, de no importa que mes y menos el año, uno se cansa de sentirse atado. Se arma de valor, y corta sus ataduras. El vuelo es placentero y remontarlo para coger perspectiva de las cosas y del tiempo, suele ser el mejor alimento del alma.
Mirar atrás de nada sirve. Ni amores, ni errores, ni aciertos si los hubo.
Un poeta en cierta ocasión escribió en una toalla de papel cuatro letras. Se levanto medio borracho y les dijo al resto del mesa…
.-Leer mi poema y quedaros con los derechos de autor.
El poema, corto como un “Koan” japonés y concreto como uno de Machado decía…
“Solo tenemos el presente.
Lo vivimos día a día. Lo bebemos aunque este inerte.
Es el presente. Nuestro presente.
Todos me hablan de futuro, se olvidan mi presente.
Sirva la presente para despedirme de tanta gente”.
Ni que decir tiene que yo pague su cuenta. Ahora tengo los derechos de autor del poema. Esperare por si un día, se cotizan y me arreglan ese presente.

"La Espiral"

2007-07-12T19:58:00.000-07:00

Nadie como el se conocía las estrechas calles adoquinadas del viejo Paris. Le gustaba caminar mirando el suelo. Observaba todo aquello que le llamaba la atención. Un amanecer con las primeras luces del alba, descubrió que no todos los adoquines se habían colocado siguiendo el mismo patrón. Algo parecido a una espiral, le hizo visitar en más de una ocasión ese rincón. Fue su gran descubrimiento. Parecía que había nacido para ese gran descubrimiento. Con el tiempo, su leyenda se fue diluyendo. Hoy en día, nadie recuerda su origen. Solo hablan de el, como un personaje de una película de dibujos animados de la factoría Disney.

Se llamaba "Cuasimodo". Por apodo… “el Jorobado de Notre Dame”

SANDRO

2007-07-11T19:26:00.000-07:00

Sandro, como cada mañana, se monto en su pequeño bote. Se dirigió al embarcadero a esperar a algún turista que quisiera desplazarse a una de las islas turísticas que se encontraban a poco más de tres millas. Cada día hacia lo mismo. Una rutina casi monótona.
.-Con los ojos cerrados te llevo a donde quieras.
Presumía de ser quien mejor se conocía los rincones de puerto Jiménez en Costa Rica.
.-Si me equivoco no me pagas. Pero si acierto me das tres veces el importe.
Nadie aceptaba sus juegos. Cuando se juguetea a veces perdemos demasiado.
Hoy, un amigo en común, llamado Carlos, me ha dejado un mensaje en el contestador…
.-Recuerdas a Sandro? Ayer un golpe de mar se lo llevo para no volver.

La escalera

2007-07-10T18:58:00.000-07:00

Subimos a nuestro “Loft”. Tiempos modernos en Brooklyn. Vivíamos de prisa. Sin ninguna pausa. El mundo lo terminamos en pocos días. Las cosas funcionaban. Tu cuadros se vendían a nuevos “brokers” sin escrúpulos. Mis clases tenían cada día más seguidores. En el “New York Times”, se decía de nosotros que éramos los nuevos gurus de referencia del 2020.

.-Quizás deberíamos…
.-Tal vez lo hagamos…
Un ruido metálico nos llamo la atención. Corrimos hasta el dormitorio minimalista. Era el despertador. Otra vez el maldito despertador nos habia despertado. La triste realidad, nos llevo a olvidar el sueño, aunque pensemos en el cuando cerramos los ojos. Bajar la escalera diaria hacia nuestro destino cotidiano. Pasar desapercibidos en una ciudad cosmopolita.

.-No te preocupes amor, solo faltan trece años para el 2020.
Quizas demasiado para nosotros.

Posta des "Born"

2007-07-09T18:29:00.000-07:00

Las últimas luces mostraban un cielo intermitente de nubes. Algunas negras de mal presagio, otras más azulonas, reflejos del mediterráneo.
.-Parece que al final no va a llover
.-No se fíe, Don Julián y llévese el paraguas.
Don Venancio, era un viejo marinero. Jubilado de faenar, pero en activo cuando se trataba de dar su opinión. La gente lo respetaba. Nunca hablaba de más. Jamás discutía. Prefería quedar en segundo lugar que imponer la fuerza. El tiempo siempre le daba la razón. Si te decía que te abrigaras, mejor hacerlo a resfriarte. Si su consejo era coger el paraguas... y no le hacías caso, mas mojado terminarías.
Los viejos de los pueblos, saben más por viejos, que por sabios. "EsNanci" siempre tenia razón.

Er BRUJO

2007-07-08T00:04:00.000-07:00

Mi amigo Rafael...
Pasa el tiempo y la sonrisa sigue su caminar. Las tablas de la vida afloran entre gestos, aspavientos y lamentos incrédulos de azahar. Clama el poeta, proclama al autor, declama el títere sin cabeza.
Los versos, que son? Palabras sueltas que se juntan a un son? Pétalos marchitos, males de amores, recuerdos… son?
Tu gesto impasible. El tiempo avala tu obra. La deja correr con vehemencia, mientras otros buscan la tolerancia de imitar un concepto.
Que hago? Que digo? Donde voy… hoy?
.-Es gracioso el Brujo!...
Dice una señora mientras apura su copita de chichón. Su marido la observa. Calla. La conoce… Resignación.
En el patio de butacas, el silencio es la antesala de la frase tragicómica que un día alguien murmuro… Señores, que empiece la función!
Don Rafael Álvarez… “Er Brujo”.

http://www.festivaldealmagro.com/2007/

http://www.elbrujo.es/

El aparador del recuerdo

2007-07-07T00:41:00.000-07:00

Una virtuosa de la mandolina, amiga de Luis XV, una entrada del Mnac, Una tarjeta de un día que le regalaron flores, un cartel de la opera, las matriuskas rusas, un reno y su barca a la eternidad, un loro que no pierde ojo, los tristes ojos de la virgen que todo lo puede, unos marcos de plata, unas fotos de papel, una foto polaroid, un Mandala tibetano, dos platos y una taza de café, un Nazareno sevillano lleno de fe, un abanico andaluz, una foto de los hijos, una con la pareja, una azucarera y un perfumero de porcelana y un plato mediano de decoración. Y perdido como quien no quiere, una r de Rabarne dando su olor al entorno.
Detalles que siempre están… siempre.

Un pedido para David

2007-07-06T00:08:00.000-07:00

Un día normal en la vida de un fotógrafo...
.-Aquí tienes la fotografía que me encargaste. Unas líneas marcadas. Contraste y color. Y un equilibrio en las formas que le de a tu salón una sensación de paz. De armonía. De amplitud de miras. De profundidad. Para perder la mirada, como si fuera un agujero negro.
.-Aun recuerdo tus palabras. Espero haber cubierto tus expectativas.
Pensativo, observando la fotografía desde diferentes ángulos de la estancia, se encontraba David. Al tiempo que alargaba su mano para felicitarme me decía…
.-Es justo lo que quería. Seguro que a Victoria le encantara.
Mientras firmaba mi cheque, sonreía… Yo también.

Tiempos de felicidad

2007-07-05T00:01:00.000-07:00

Como cada día, salimos de casa a la misma hora. Hoy era miércoles. Tocaba el descapotable rojo. Nos subimos sin pudor. Una leve presión al salpicadero y el cielo contemplaba nuestro éxito. En la calle, la gente nos miraba. Unos sorprendidos por nuestro descaro, otros disimulando su propio fracaso.
.-Que más da lo que piense la gente.
Pronto la ciudad quedo atrás y en ella la indiferencia y nuestra arrogancia. La carretera se volvió sinuosa. Curvas imposibles como tu cuerpo. Asfalto negro, para unos, miedo. Un día de sol. Perenne en nuestras vidas. Como me dejo llevar por el recuerdo, al evocar tu ausencia. Tiempos felices, antes que me pidieras las llaves del Triumph rojo y no volvieras.

El sol... se secó.

2007-07-04T15:34:00.000-07:00

Des de la Antártica, uno tiene la sensación que todo se esta acabando. Claro que la cadencia del tiempo, nos hace ser optimistas. Antes de mil años la situación no se volverá caótica para occidente. Así que vamos bien.
Además, en ese milenio, dicen las cartas de tarot que acabo de consultar encima de una mesa de hielo, que la “crionización” será una realidad cotidiana. Uno no morirá ni queriendo.
Por fin seremos inmunes a los despropósitos que nos esta llevando a los seres humanos a destruir todo aquello que el hombre es incapaz de volver a crear?

ISLA de los MIL SUEÑOS

2007-07-03T20:48:00.000-07:00

Nada es real. Solo sobrios bostezos hambrientos de artista. El pincel busca su sal. Los latidos el sitio donde habitar. Son trozos de pan secos. Áridos pedazos de secano. Sombras mundanas. Grumos de sal… habitantes de olvido. Pobres ricos. Delicados menesterosos. Un manjar que un día fue mundano. Como una siesta pagana. Libertinaje en desenfreno. Alguien susurro de noche…
.-Un infierno. Las tinieblas del propio averno.
Donde las aguas sulfuran palabras hirientes, detrás del cono volcánico. Los verbos se repiten y las oraciones no tienen dioses. Se desperdician las palabras. Alguien abrió la ventana. Volaron las vocales, los acentos, los diptongos, diéresis, incluso el punto y la coma. Solo las consonantes se quedaron. Por pesadas. Gruesas palabras del alma.
Un anacoreta sibarita las dejo establecerse en la isla de los mil sueños.

FARO del SUR

2007-07-02T15:30:00.000-07:00

El faro del sur era un viejo cascaron navegable. Hoy nunca se aleja más de dos millas de la costa. Su cuerpo ya no esta para mucho mas. Antes había hecho verdaderas proezas para sus poco mas nueve metros de eslora.
Hoy acompañado de un vetusto motor sueco, ronroneaba mientras su capitán fijaba el timón hasta su lugar preferido de pesca. Su voz ronca maldecía sin cesar el frío viento que venia del sur. Con la tranquilidad de quien sabe que poco más puede esperar de la vida, recogió sus tres jaulas. Una leve sonrisa cambio las facciones de su rostro al contar cinco buenos ejemplares. Tres serian para el restaurante local. Uno se lo llevaría a su hija y con el queda, junto con algún pescado de roca, capturado a media mañana, acompañarían unos ingredientes improvisados para hacer un excelente “Suquet”, Después de cenar, con la panza llena y las ideas aun claras, la vieja pipa empezó a humear. El brandy, a pequeños sorbos sabía mejor. La leña ardía en la vieja estufa i alguna historia de lobo de mar, se convertía en la mejor tertulia.
.- Por cierto Sr. Le he contado alguna vez, lo que me sucedió aquel día cuando…

Le Tour

2007-07-01T00:17:00.000-07:00

Julio, la antesala del infierno...
Siempre planea la sombra de las dudas. Dos ruedas, unos radios. Dos tubulares y unos frenos llenos de esfuerzo. Un manillar y un incomodo asiento que castiga sus posaderas. Las miserias de los dopantes que quieren la gloria a cualquier costa.
Enarbolizantes, transfusiones vampiricas. Platos combinados de lechuga y disimulo.
Tiempos perdidos, donde se gestaron leyendas. Un águila de Toledo, un Tarangu vasco, un francés de Cuenca y un Perico muy delgado. Apodos y nombres de ensueño para niños que no fueron engullidos por la madre Rusia de la posguerra. Hoy la batalla frivoliza.
.-Firmar malditos si queréis vuestro honor lavar.
Y que el tour de Francia os bendiga de dividendos jugosos aunque sean leoninos.

http://www.letour.fr/

El vacio

2007-06-30T10:37:00.000-07:00

Comprar mas tinta. Se nos va Junio y con el miles de millas escritas en el tiempo. Como un pintor que traza su suerte y sigue agotando matices. Como el viento que soplando intuye su camino. Mis letras inertes compensan con equilibrio. El charolar incesante de la necesidad de labrar en el destino. Ver, oír, relatar, vibrar... solo andar.
.-Por donde? Me pregunto un amigo.

Irónico como siempre, conteste erguido...
.-Sigue mis pasos, busca un destino.
Escondido entre la niebla y el, perdido. Ulula en la noche, como un penar canino.
Riscos de papel, piedras rosetas con palabras ajadas en el tiempo. Con el cartucho vacío, tendré que conversar con el calamar Patagónico. Pedirle un poco de su tinta de camuflaje. Llenar de nuevo mi baúl, con equipaje.

El embarcadero

2007-06-29T05:59:00.000-07:00

El reloj del campanario marcaba las seis de la tarde. Todo el día había llovido con insistencia. Firme persistencia. Ahora, la calma parecía haber llegado. Algunos vecinos se apuraban para coger el mejor sitio en el embarcadero ante la nueva puesta del sol que se avecinaba. De todos los lugareños era sabido que cuanto más gris fuere el día, mas intensidad de colores se podrían vivir. Una gran nubarrada amenazaba con volver a descargar agua encima de sus cabezas, pero al otro lado de la bahía, empezaba a agrietarse el cielo. Sin duda, aunque lloviese, valdría la pena el espectáculo.
Llegaron los primeros, dos enamorados, seguidos de un jubilado. Luego dos amantes, por todos sabido que solo uno era divorciado. Otro hombre en paro y un adolescente. Don Pablo el clérigo del pueblo. También Matías el cantinero, que cerraba puntualmente de seis a siete. No falto el Sr. Antonio, director del periódico del pueblo.
Tampoco Laura, una joven adolescente que dejo de andar por correr en demasía. Y más personas y personajes iban llegando. Unos conocidos y otros anónimos, nuevos… expectantes.
Comentan en el bar que un seis de noviembre, paso el cortejo fúnebre delante del viejo muelle. El sacerdote, no se perdía ninguna puesta de sol. Así que paro la luctuosa comitiva. Incluso bajo la viuda a ver tal maravilla.

Mientras el sol se ponía… Don Pablo recitaba su homilía. Desde entonces, dicen las malas lenguas que el alma del difunto se acerca al arcaico muelle al atardecer, mientras la vieja campana de bronce llora seis lamentos.

Contemplación

2007-06-28T05:43:00.000-07:00

Frente al Pacifico, las horas parecían no tener sentido. Se Sucedían una tras otra: Como las olas que venían y se iban. El tiempo parecía detenido. Inerte. Paralizado. Solo el vaivén de las aguas, el vuelo placentero de los pelícanos y el latir del corazón, devolvían la realidad manifiesta a aquellos que se quedaban extasiados contemplando su propio horizonte.
Dice la gente de leer, sabios les llaman algunos, que donde la vista confunde el cielo con la tierra, allí, habita nuestro destino. En cambio, aquellos que tienen pocas luces no suelen ver más allá de sus próximos dos pasos, en el mejor de los casos.
Es un día sin calendario, solo un día con sus matices. Un día gris para muchos. Huero. Vano. Anodino. Para otros, lleno de luz. Radiante. Inestimable. Rutilante. El albor sin sombras. Con sus idas y venidas. Como en la playa de la vida.

Autoretrato de pie

2007-06-27T00:41:00.000-07:00

Cuando recibí tu último correo me dio un vuelco el corazón. Hacia meses que no sabia de ti. La última comunicación fue a finales de octubre de 2006. Viajabas constantemente. Tu trabajo es así. El mío también. No coincidíamos en ningún país y menos en el mismo hotel.
Me pedías que te enviase una fotografía mía. Tu cartera te la pedía. Tus recuerdos en el tiempo se perdían.
.-Envíame una foto tuya. De esas que estas de pie, por fa!
Y claro… como negar una petición a una dama como tu. Así que busque en mi archivo de fotos de pie y encontré esta. Un autorretrato que como bien sabes, fue la portada del catalogo para la exposicion de Berna.

Autorretratos personales.

"esferas de tiempo"

2007-06-26T00:08:00.000-07:00

Cada mañana, solía esperar a los mismos clientes. Si repasaba su vida, algunos habían dejado de venir por causas mayores.
.-La gente se muere, a pesar de querer vivir.
Tenía un pequeño puesto de verduras. Selectas según decía. Las cebollas, las patatas, la yuca y el ñame junto con las remolachas y las zanahoria, no tenían abonos que no fuesen orgánicos. En cambio, las lechugas, tomates, pimientos, y berenjenas, alguna cosa llevaban, ya que el color era excelente, pero en los últimos años había bajado la intensidad del sabor.
.-Los tomates de ahora cuando los abres no huelen igual.
.-Así que lleva aquí muchos años?
.-Mas de cuarenta.
Se queda pensativo, con la mirada quizás anclada en mil recuerdos. A finales de los cincuenta, su padre lo puso a trabajar ahí. Desde entonces solo ha faltado los domingos, y algún día de un pasado no lejano, donde los militares norteamericanos se paseaban con impunidad por las calles.
De esa época, es el reloj que luce en su muñeca. Se lo regalo un “yanky” vegetariano a cambio de proporcionarle fruta y verdura fresca para su dieta.
.-No era mal tipo y el reloj es suizo. Maquinaria Suiza. La mejor del mundo.
Se vuelve a quedar absorto en sus ideas y sigue hablando. Mientras me alejo con mi bolsa llena de viandas, lo oigo murmurar…
.-Lo que no entiendo es porque la báscula es alemana y el reloj suizo…

El Colom

2007-06-25T07:18:00.000-07:00

Con la timidez y la cautela que tiene ser paloma, asomaba la cabeza poco antes de levantar el vuelo. En una vieja pared, resguardada del fuerte viento, tenia su guarida. Su nido y parte de su vida. Desde su peculiar atalaya, buscaba alguna migaja de pan que las hormigas, mas madrugadoras que ella, tal vez habían ignorado.
A pesar de su pasado noble, hoy solo era una paloma más. Una de esas que cuando se habla de paz, a los políticos se les llena la boca con la santa palabra. Esas infelices, descendientes de la misma que le entrego a Noe, una ramita de olivo poco antes de embarrancar su "arca" en la cima del monte Ararat.
Alberti le compuso un poema y la dejo equivocándose. El mismo Serrat con su voz turbada le puso música y la paseo por todo el mundo. Se fue al norte, creyendo que era el sur.
La “Colometa”, protagonista de la obra cumbre de Merce Rodoreda. Novela traducida a mas de veinte idiomes que se llevo al cine con el mismo titulo… “La plaça del diamant”
La Palo, simpática chica de vida alegre y ojos tristes que escribio unas noches conmigo, mientras corría el gyn en Cala Galdana.

La Paloma… la mejor sala de baile en Barcelona.

http://www.lapaloma-bcn.com/

Se veu, se sent, Sant Joan ja és present!

2007-06-24T08:47:00.000-07:00

http://www.santjoanweb.com/

Un paseo por mi puerto

2007-06-23T00:01:00.000-07:00

Cualquier tiempo pasado, me dicen que fue mejor...
.-Asi es licenciado... asi es. La gente ganaba buena plata. Las monedas de 50 centavos, se daban de propina en las tabernas. Se vivía bien...
Y sus ojos fueron llenándose de lágrimas, al tiempo, enrojecidos de tantos recuerdos buenos, se cerraban y parpadeaban con más frecuencia.
Aldo, hoy en día, es un “bonero” mas. Fue capataz en la bananera. Vivió la gloria y el despilfarro. Nunca ahorro.
.-Para que ahorrar, si todo lo que gastaba, al día siguiente lo volvía a tener.
Nadie le enseño que los sueños, en el país de las maravillas solo duran lo que un suspiro. Y los suspiros, los gasto entre cervezas, ron y bellas mujeres que le prometieron la felicidad eterna. Hoy solo hay lamentos.
Cuando no esta en una de las ferias del país, vendiendo sus productos comparados en la zona libre de Colon, va a pescar al viejo puerto. Allí es como si el tiempo, se haya detenido entre el deterioro de las instalaciones y las voces que aun siente cuando cierra los ojos y se deja abatir por los sueños de antaño. Tiempos felices que ya son historia.

Los Cinco perritos de Tatiana

2007-06-22T00:08:00.000-07:00

.-Señor, señor... mi perrita tiene cinco perritos... podría hacerle una fotografía antes que los demos en adopción?
Una petición venida así, no merece ninguna negativa. Asintió con la cabeza y sus palabras terminaron de convencer a la pequeña de ojos azules y pelo rizado que acababa de ser fotografiada montando una vieja y destartalada bicicleta.
.- Tienen un mes y seis días y me gustan todos… pero no podemos tenerlos. En casa cuesta comer. Y cada vez tienen más hambre.
Le solicitó un viejo paño blanco, y en el se sentaron cinco perritos. Una mezcla simpática y expresiva. La ternura y la dulzura. La ausencia de malicia.
.-Cuando pueda Señor, me hace una copia sencilla, pare tener un recuerdo. Solo le puedo pagar veinte centavos de dólar. Era para su merienda, pero le puso las dos monedas de diez centavos el el bolsillo de chaleco.
Sobre una vieja sabana de algodón, que olía a limpia, los cinco posaron. Jugaron, miraron al objetivo, bostezaron y se durmieron.
Al día siguiente, Tatiana, que así se llamaba la niña, al regresar del colegio, su padre le dijo que mas tarde irían a repartir los perritos. Se le escapaban las lágrimas mientras jugaba con ellos. De regreso a casa, la perrita madre también estaba triste. Tatiana encontró una bolsa en la puerta. Había un álbum de fotografías. Unas cien en total. También había un dólar y una nota que decía… Mañana es un buen día para que invites a merendar a tu hermano y tus padres.
El primero por la izquierda era “Robin”. A su lado “Manchita”. Después “Grande”, seguida de “Wendy” y “Moñita”.

La calma es total

2007-06-21T00:33:00.000-07:00

Cada mañana, solía sentarse por un rato y observar el mismo paisaje. La calma era tal, que incluso las hojas no se mecían con la brisa. Se quedaban inertes… por no molestar. Era como estar sentado en una sala de un museo. El de arte moderno de Ceret, por ejemplo. Un sitio tranquilo en Francia, cerca de Perpignan, un pueblo que llego a la boca de todos, gracias a una película de Marlon Brando en la época que un pecho sugerente, y un poco de mantequilla se consideraba un escándalo de efectos devastadores para la moral.

“El ultimo tango en Paris”

http://www.imdb.com/title/tt0070849/

Las salas del museo de Ceret, albergan obras clásicas de los autores impresionistas mas celebres. Los franceses tienen su lugar de culto. Matisse, Derian, Cocteau, Juan Gris, Max Jacob y Chagall. El nacimiento del fauvismo. Una buena colección de cerámica de Picasso. El mundo taurino de los sesenta. Esculturas de Manolo. Hay mucho mas… pero no basta con leerlo aquí. Hay que ir.

Además estaréis donde anida la calma. La misma que cada mañana solía encontrar, cuando se sentaba delante del viejo árbol.

La hora en el desierto de la vida

2007-06-20T00:01:00.000-07:00

Andar por la orilla del mar. La orilla alegre de la vida. Aquellos pasos que se dan sin pensar. Solo andar como hacen los poetas cuando empiezan a llenar cuartillas de blanco satén. Un trovador que fue lírico en sus inicios, buscando a su amor, para declamarle una eterna rima que nunca dijo. Un rapsoda, un juglar fuera de su tiempo y época. La espuma de la propia existencia y la soledad que lo envolvía le hacia sonreír, incluso a veces, había hablado solo. Locura locuaz.

Un gramo de chifladura pasajera, ganada por el pulso de la emotividad. Sin prisas por volver sobre sus pasos o buscando un camino nuevo.

.-Que hora debe de ser?

A veces, se lo preguntaba para sus adentros. La respuesta en un mundo de soledades, estaba escrita en el suelo.

Barro y vida

2007-06-19T06:45:00.000-07:00

Una mañana finalizando el otoño decidí abrir mi propio negocio. La vida me había enseñado los dientes, así que creí oportuno dedicarme a afilarlos. Darles punta y hacerlos mas mordientes y aguzados. Las cosas me fueron bien, ya que todo el mundo quiere ser mas locuaz y estar mejor preparado en lo suyo. Abrí mi pequeño negocio que con los años, creció y olvido la pequeñez de sus inicios para volverse algo grande y difícil de manejar. Ya no me sentía cómodo, así que lo traspase. Mis dos empleados de siempre, se hicieron cargo y yo me fui, lejos…
Unos años después pase a visitarlos. Del negocio solo quedaba un pequeño letrero verde. Y unos cuantos ladrillos de adobe que tiritando aun se mantenían en pie. Me di la vuelta y recordé mi primer cliente mientras se alejaba…

Despues de las doce

2007-06-18T21:40:00.000-07:00

Después de las doce de la noche, mi sirena que tanto me comprendía se transformo en una masa inerte. Fuimos a la playa de la vida, donde el amor parecía no tener fin. Donde soñar, aunque fuese por un día tenia su razón de ser. Hablaron sus ojos. Su pelo, rizado color panocha. Su cuerpo, fibroso de tanto método “pilates”. Sus curvas enloquecían las miradas de la gente a su paso por la playa. Sus días me hacían eterno, pero nunca la pude tener de noche. Después de un atardecer épico, esperamos la luna. Hoy su cuerpo yace indiferente, bañado por el pacifico.

Fruto del agua

2007-06-17T21:27:00.000-07:00

Dentro de un mundo suelen haber cien más. Disimulan su grandeza, su delicada presencia suele pasar desapercibida. Algunos ojos avizores, curiosos de mil patrañas, miran con anhelo aquellos rincones de donde huyeron tras la propia alma. Los miedos son oscuros en todos los mundos.

Vivir entre matices de color

2007-06-16T21:12:00.000-07:00

Solía decir que su casa, era la de color naranja "Dior". Pero si quien preguntaba, era daltónico, la respuesta era bien sencilla... la segunda de la derecha. Ningún invitado falto a la inauguración. Ella sonreía. Era joven y aun no había empezado a ser una “space girls”, pero ya apuntaba maneras.